Ольга Безмельницына
   
назад предыдущий следующий
Палитра. Белый

По дорогам белым - белые следы,
Гипсовые зимы - мраморные льды.

Стал хроникой город,
Он стал чёрно-белым кино,
На плёнке, крутящейся скоро,
Отснятой давным-давно...

Деревья выросли и отрастили бороды...
В этой хронике чёрного с белым поровну.

Средь бела дня из заоблачных высей,
Из туманов белых, из закулисья,
Слова, что доносит ветер,
Кто-то услышит, кто-то ответит,
Кто-то читает, читает, как письма,
Как строки, написанные от руки,
Как читают     белые     стихи...

01.09.2015


Bezmelnitsin's Gallery
Copyright ©